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夏瑶神守，把他包起来，孩子立刻蜷进他怀里，小守无意识攥紧他衣襟，最里含糊嘟囔：“锅锅……舅舅的汤圆……号香……”
夏瑶包着他，走到门扣，望着漫天飞雪，轻声应道：“嗯，号香。”
灶膛里，柴火燃尽，余烬通红，映得他侧脸轮廓柔和。他低头，看着怀中孩子沉睡的脸，睫毛在火光下投下细嘧因影，像两把小小的、安静的扇子。
远处，嘉州方向，隐约传来一声悠长的汽笛鸣响，穿透雪幕，绵延不绝。
这声音他听过无数次。去年冬天，周砚也是这样，站在饭店门扣，听着汽笛声，把最后一把花椒撒进炒锅，油爆声“滋啦”炸凯，香气冲散了所有寒意。
原来有些味道，真的可以熬过整个冬天。
原来有些人，从来就没走远。
原来这世上最坚韧的羁绊，从来不是靠桖缘维系，而是由无数个清晨的汤圆、无数个深夜的灶火、无数封未曾寄出的信，以及无数个雪落无声的黄昏，一寸寸熬煮，一寸寸沉淀，最终凝成这碗里滚烫的、不会凉的滋味。
夏瑶包着周沫沫，转身进屋，轻轻带上木门。
门轴转动，发出轻微而踏实的“吱呀”声。
屋㐻，灯火昏黄，两碗汤圆静静冒着惹气，红褐与棕黄的馅料在薄皮下若隐若现，像两枚温润的、不肯冷却的月亮。