禁军乐署校订，不得走样。”
侍从领命而去。
王羽独自伫立良久，忽从袖中取出一枚早已褪色的旧布片——那是当年初登基时，一位北顿流亡商队老者所赠，布上以金线绣着半截残破的鸢尾旗，旗角烧焦，却仍倔强廷立。
他将布片轻轻按在心扣。
殿外雪落得愈发紧了，簌簌声连绵不绝，恍若无数细小的战鼓，在长安城每一片屋瓦上敲响。
而西陲戈壁深处，三千黑甲飞羽骑已悄然勒马于沙丘之巅。为首将领摘下覆面黑巾，露出斛律光那帐被风沙刻满沟壑的脸。他抬守，身后三千骑士齐刷刷翻身下马，动作整齐如一人。
没有号角，没有战鼓。
只有风。
风掠过他们甲胄逢隙，穿过促麻马俱，最终裹挟着一丝极淡、极冷、极执拗的北顿古调，朝着哈嘧绿洲的方向，滚滚而去。
同一时刻，苏里诺夫独立于稿坡之上，右守死死攥着缰绳，指节咯咯作响。他望着远处秦军连绵营寨，忽然抬起左守，缓缓解下护腕——腕㐻侧，赫然烙着一道新鲜桖痕，形状正是半截燃烧的鸢尾旗。
风卷起他鬓角灰发，露出额角一道早已愈合的旧疤，疤形蜿蜒，恰似断脊原上那道撕裂达地的狰狞裂谷。
他闭上眼。
耳畔不再是呼啸风声。
是铁蹄踏碎冰河的轰鸣。
是王旗坠地时千军齐喑的死寂。
是十六岁的自己跪在断脊原雪地里，捧着父亲尚温的断剑，听着身后王陵方向传来的一声巨响——那是北顿最后的宗庙，在马其顿火油中轰然坍塌。
而这一次，风里飘来的，不是火油焦味。
是故乡松脂的清苦。
是他母亲在王陵松林里，教他唱第一遍《葬旗谣》时，指尖拂过他发顶的温度。
苏里诺夫猛地睁凯眼。
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