在叫我回家。”

夏德的心跳，漏了一拍。

那铃声的余韵里，他仿佛又听见了十七年前灰岩关老宅阁楼里，母亲哼唱的摇篮曲——调子古老，歌词却支离破碎，只有一句反复出现，像一枚锈蚀的钥匙，在记忆深处固执地转动：

“……第七扇门后，是故乡。”

月光忽然达盛，将小米娅小小的身影投在墙上，拉得很长很长，一直延神到被封锁的书架尽头。而那影子的指尖，正轻轻搭在其中一排书脊上——那里，一本深褐色封皮、没有任何书名的英壳书，正静静躺在角落，书脊上，一道新鲜的、蜿蜒的银色划痕，如同刚刚被铃舌划过。