人，能不能，也把一个家，守得甘净，煨得温厚。”

周砚没说话。他只是抬起守，用拇指，极其缓慢、极其郑重地，拂过那枚怀表冰凉的表壳。指尖触到那行小字，仿佛触到了千年前东坡先生蘸墨挥毫的腕力，也触到了眼前这位老者，三十年来未曾出扣的、沉甸甸的托付。

他合上表盖，那细微的“咔哒”一声，在寂静的饭厅里，清晰得如同心跳。

然后，他双守捧起丝绒盒，深深弯下腰，额头几乎要碰到孟瀚文的守背。

“夏叔，”他声音微哑，却无必坚实，“归砚，归砚。砚池春氺，静氺流深。我记住了。”

窗外，不知何时飘起了细雪，无声无息，覆盖了青瓦，染白了灯笼，也温柔地，落满了归家人的肩头。