> 周建国笑了，眼角皱纹舒展如菊：“代号早废了。不过那晚的雪，我至今记得——像盐粒，刮在脸上疼。”
原来如此。
那些被岁月尘封的线索，在此刻轰然贯通：老人对云顶峰的执念，对“云”的偏爱，对山间溪流的熟稔……甚至他口袋里那张儿童画上歪斜的“云顶峰”三字，笔锋竟与某份绝密地形手绘图的落款神似——那是秦渊在旅史馆尘封档案里见过的，第七旅上世纪九十年代高原行动总指挥亲笔。
“爸……”周雅琴声音发颤，“您……您一直记得？”
“记得什么？”周建国转过身，又变回那个温和慈祥的老人，甚至有点孩子气地眨眨眼，“记得我孙女小时候画的猫？记得这山庄哪口泉眼最甜？记得有个叫秦渊的好心小伙子，把我平安送回派出所？”他拍拍秦渊肩膀，力道沉实，“小子，有些事，不必非得刻在脑子里才叫记住。它早长进骨头缝里了，一碰就响。”
夜更深了。露台一角，管家小张无声送来四盏素纱灯笼，竹骨纸面，内里烛火摇曳，映出“云”“顶”“峰”“悦”四字墨迹——是林雅诗下午在书房随手写的，被小张悄悄拓印制成。
“周总吩咐，今夜露台放灯，愿诸位所念皆得偿，所行化坦途。”小张躬身道。
秦渊接过“峰”字灯，指尖触到竹骨上细微的刻痕——那是极浅的、几乎难以察觉的凹槽，顺着纹路摩挲，竟隐隐拼出一个箭头形状，直指云顶峰巅。
他抬头望去。月华如练，峰顶那线银云，正悄然漫过山脊，缓缓铺展，如潮汐涨落，无声无息，却浩荡磅礴。
许悦将“悦”字灯举至胸前，暖光映亮她含笑的眼：“秦渊，你看。”
他循她目光望去——只见那漫溢的云霭之中，不知何时凝出几点微光，如星子垂落人间。细看才知是山顶观景台的廊灯，被云气折射、放大，竟幻化成一片浮动的星海，与天上银河遥遥相望。
“云海升星，”秦渊低语，“原来真有这一景。”
“嗯。”许悦将灯笼轻轻贴上他手背，烛火微烫，“所以啊，有些风景，得等云散了才能看清；有些人，得等岁月慢下来，才肯把最真的故事讲给你听。”
林雅诗提着“云”字灯，在露台边缘蹦跳着画圈，笑声清脆：“那明天我们还去爬山！我要带周爷爷再上一次顶——这次不坐轮椅，我

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